(no subject)

Летом, случалось, среди ночи я просыпался. В темноте оранжевые циферки светятся. (Ну, "02:14", например). За окном - грохот цикад. Рядом жена сопит. И бодрость в организме необыкновенная, впору вниз в мастерскую спуститься и какую-либо железку, вчера недопиленную, допилить. Но - успешно спящие не поймут. Проснутся от шума, придут и воспитают. Скажут, кто я есть... а кто я есть, я и сам знаю. Так что лежу-полёживаю, и мысли разные, самой разной степени приятности. От последовательности монтажа новой водопроводной трубы по саду,до кто же я такой в 50-то лет, учения не создавший, Лазаря не воскресивший, всю жись в слесарях проходивший. По Александру Кабакову это нормальные процессы, идущие ночью в башке стареющего мужика...
Кое-какие фрагменты этого бреда были забавны и пошли бы на эти страницы, но не было интернета. Что вспомнится - напишется...

К дурдологу, батенька, к дурдологу...